Alicia y el rabbit-hole-mental

“Sufré de imaginación”dijo con mirada comprometida el psiquiatra, mientras empañaba los anteojos con el aliento y los limpiaba con un pañuelo bordo.
Ella lo miró y encojio los hombros.Ël se arremango, mientras acercaba la silla al escritorio de metal; buscó en su bolsillo la virome dorada.Abrió el cajón, sacó el recetario, garabateó algo parecido a lo que dibujan los nenes en los jardines y dijo “una por la mañana y dos antes de dormir”.
Alicia agradeció, dobló el papel, y le dio un beso en la mejilla -loca puede ser, maleducada jamás-.”Saludame a tu mamá” dijó el doctor.
Cuando cruzaba la puerta, asintiendo con la cabeza, miró de reojo la receta y su conversación mental hasta llegar a Santa Fe y Callao fue algo así:
Sufrir de imaginación.
Sufrir de imaginación…
Sufrir de imaginación???
Lease: padecer de ilusiones.
Entonces la ecuación podría ser algo así:
Alicia recibe un estimulo-estimulo la avasalla-cae en el agujero del conejo que es su auto-monólogo-mental.
Ese estimulo le corta el aliento.Le golpea la cara.Mástica y mástica pero las palabras son chicle, intenta hablar, decir algo, cualquier cosa. Pero es incapaz de expresarse. ¿Qué hacen las otras? Mil especulaciones se traman detrás de su mirada de asombro.No habla, sólo deja señales en el camino.¿Cómo explicar? ¿Cómo expresar la vergüenza de sospechar que ya no será capaz de mantener el falso equilibrio?
Un bocinazo la vuelve a la realidad.Es de noche, está temblando en el medio de la calle con la receta, hecha un bollo, palpitando en la mano.La gente avanza como un torrente, la empujan.Se tropieza, y cuando mira al cielo, una sonrisa blanca y luminosa parece sonreírle, las estrellas trazan un guiño de ojo. Entonces se ríe y todo parece volverse menos grave.

Laila.